Sim, eu gosto do Roberto Carlos. Sim, eu acho que ele seja um musicista do caralho! Gosto da forma devocional dele de cantar o amor...gosto do olhar de quem viveu que ele tem, de quem deixou que a vida entrasse mesmo. Adoro as rosas que ele joga pro público, numa postura mais generosa e humilde do que estrelar...Gosto da Nossa Senhora que ele canta....gosto das metáforas que usa..."de usar o beijo como açoite e descansar no cansaço". Quase choro. Já não preciso estar mais no lugar em que, sem conhecer, menosprezamos o trabalho de alguém que é de fato bom, ainda que tenha tido oscilações de qualidade. Não gosto do tom que as pessoas usam pra falar dele....afinal de contas ser tocado ou não é distinto da afirmação de que um trabalho seja bom ou ruim.

Cresci escutando as fitas antigas do meu pai, e nelas a voz do Rei ornando as tardes a caminho de algum lugar no carro. Acho que foi bem aí que começou a minha mania de perseguir o vento, de saber o amor que nem existe mas que te toma imperdoável. Amor-do-estar-vivo na realidade.

Prefiro a fé absoluta em qualquer coisa, do que o desprezo e o ceticismo total.

Entendo que seja criticado por ter escolhido falar sobre amor em tempos de tortura e morte. Mas cada um faz a revolução de um jeito, as diferenças não significam neglicência.

É isso, "é por essas e outras"....aí vai um vídeo pra homenagear o Rei.

(pare a rádio para escutar a música)

tendo que voltar pra mim
sinto essa saudade profunda do que não conheço
saudade sem direção, nome, endereço
costumava achar que isso era teu
essa saudade ácida que nem a presença anula
mas não é, eu entendi meus pertencimentos
tenho essa habilidade de amar os espelhos de toda parte
e gosto de amar com essa fundura dos afogados
de quem se debruça sobre um rio de água espessa, e bebe.

sobre o amor invisível e suas implicações

Queria falar um pouquinho do amor invisível que a gente vive por aqui. E talvez pelo fato de eu ser, mesmo negando de tempos em tempos até a morte, uma romântica incorrigível, não existe nada pra mim que seja mais covarde e repressor do que amor que acontece sem ser testemunhado ou celebrado.

Amor que acontece sem testemunhas a não ser das próprias mãos que se procuram no segredo do escurinho e longe do alcance dos mil olhos que a cidade tem.

Amor sem testemunha, nem que seja do cobrador do ônibus, é feito um sol que nasce bem na frente da gente e por descuido a gente deixa de olhar, descuido ou medo da luz.

Amor velado, de muita cumplicidade e poucos cúmplices, um amor que não anda de mãos dadas na rua, nem faz chá de panela quase, nem se declara na sala de aula, e só provavelmente as árvores frondosas das praças menos visitadas tem conhecimento.

Queria falar um pouco desse lugar para o qual o coletivo acaba empurrando a gente, a marginalidade. E tudo bem que haja uma certa graça e beleza na margem e no amor de esconderijos, tão solitário e tão raro….mas enche o saco viver sempre as coisas mais bonitas na surdina, cochichando no ouvido, escrevendo cartas que teriam que ser rasgadas rapidamente não fosse o fato de não estarmos mais na década de 80 - verdade um pouco e ilusão um pouco a “mudança”, porque a vergonha do amor invisível, e o costume de se proteger impede a gente de viver sem reservas e com absoluta sinceridade esse tipo de amor, o amor invisível.

Mesmo, assim, confesso… é inevitável sorrir ao pensar no que a maioria das pessoas perdem do amor que por distração confinam na eternal discrição. Um pouco mais de cuidado no olhar e ali do lado de vocês um sol nascendo, ou uma chama de vela que seja…duas pessoas se abraçam em pensamento sem que possam dividir tão claramente a alegria disso. Queria falar um pouquinho então, um pouquinho só sobre esse tipo de amor, o quase imperceptível…amor incompreendido pelos pais, silenciado pelos professores, recebido com reservas por alguns amigos e primos, e que tem a obrigação de se bancar sem passear no shopping grudadinho, e que acaba se fortalecendo porque tem que se saber além disso. Amor proibido, não reconhecido… pequenos milagres ignorados…

.não me leve a mal mas hoje não dá
eu não estou pra vitrines, estou mais pro fundo de uma caverna
eu entrei pro clube do Hamlet e estou na morbidez da falta completa de cores
e a única coisa que importa são esses questionamentos reticentes
sobre a constituição das coisas
sobre a ruína humana
é preciso tanto amor pra se suportar em dias assim…
frios
desérticos
uterinos
e é preciso muito amor para que te suportem
talvez só a companhia de um poeta que sobrevivera em suas linhas
o que é a vida, esse rabisco torto?
esse sopro, essa linha que o tempo molda?
e que de repende vai se esvaindo e tornando as avozinhas leves?
o que é essa nota suspensa em pauta, fermata, sem tempo certo
de duração?
e como é que se pode morrer assim tão antes de que tudo pare
de pulsar?
que força tem a morte, meu deus, com o seu hálito de cachaça e sal
manchando as paredes
avançando e engessando a vida sem que se repare nela
pretificando sorrisos, sonhos…
ácida, com seu passo lento e preciso.

das cores imponentes e carinhosas

dos filmes italianos:

as ruas estreitas e velhas
as senhoras casas cochichando verdades seladas
a lua que aparece grande, imensa-
gangorrando as poucas estrelas que ficam...
o prazer do caminhar mansinho
amparado pela brisa fria
goles de um vinho tinto e suave no café da manhã
a liberdade de sonhar sem julgamentos
os casais apaixonados imaginando a passos curtos suas danças
dois senhorzinhos de chapéu jogando baralho
sentados a mesa de forro vermelho vivido
o amor sem cura ou explicação que brota teimoso
pelas pedrinhas da rua
desejo rendido de mãos que se seguram
enquanto apreciam a feira
encontros distraídos que talham fundo na madeira da gente
mais que sonhos, paisagens e sensações
a permeabilidade humana
o grito do trem no matadouro
aninha riso e choro
a fumaça tinge o branco de mais branco
em breve trilhos vazios congelando ponteiros
e dias mais iguais fazendo a economia dos grandes dias
no entanto há o sempre balé dos capinzais mais altos
a sempre aparição insólita de um inseto inventado
o barulho de rolhas ecoando
nas pequenas cozinhas, o cheiro de temperos antigos
e aquele riso sem preço e sem motivo das mulheres
desenhando curvas com as saias orgulhosas
sapatos do couro bom fazendo música
nas pedras da calçada
de novo o berrar do trem que chega costurando vidas